Sobre autocompasión y la carrera del tiempo

¿Cómo puede ser? ¿Cómo puede ser que no teniendo ninguna, ninguna responsabilidad seria, me cueste tanto organizar mis pequeñas tareas, mis insignificantes, ordinarias y cochambrosas actividades en un día suficientemente largo? ¿Cómo puede ser que no pueda nunca finalizar tareas tan sencillas como: hacer una cama; ESCRIBIR UN MENSAJE DE TEXTO, lavar los platos, barrer superficialmente, imprimir un trabajo, sacar tres miserables prendas de la soga.
Érase una vez una persona normal. Despertábase por las mañanas (por las mañanas... as mañanas... añanas, nas... as, s), destendía la ropa, ordenaba su cuarto y completaba sus deberes académicos antes de la hora del almuerzo, luego del cual escribía hermosísimos textos en su blog.
Pero claro, no. Yo me levanto a las (un estornudo sofoca el número) y mientras hago la cama me acuerdo: Uh, tenía que llamar a Pau. Allí corro hacia el teléfono pisando las frazadas. Cuelgo, siento hambre, y empiezo a hacer la comida. La dejo, y vuelvo a la pieza pero no para continuar con la tarea de tender la cama sino para revisar mi mail. Por supuesto que me detengo leyendo el Msn Hoy, bajándome subtítulos de películas que... ( y atento porque éste es un recurso literario que en inglés se llama foreshadowing)... ya no veré. El escritorio está rebosante de vajilla: dos tazas de meriendas pasadas, dos vasos, y, misteriosamente, un cuchillo de asador que, ah, creo que utilicé para sacar monedas del chancho por no ir a buscar cambio. Pero bueno, continúo: como soy muy aplicado comienzo a imprimir un trabajo y en ese momento me acuerdo que tengo una pizza en el horno. Tan dura ella, tan seca, que la agarro con una mano y me la traigo colgando como si fuera un disco de vinilo. La poso sobre el escritorio y observo: Cama deshecha, el celular chillando con un mensaje que me da paja leer, la impresora despidiendo hojas impresas por toda la habitación y la pizza emitiendo un sonido chirriante.
Termino de masticar, y, muchas interrupciones de por medio para escuchar algún temón en el living o mirar las noticias, ordeno el desastre que te describo más arriba.
Y nada.
Y eso.
Y son las 19.49, pero yo no quiero que vos me digas lo que pensás de mí. No lo quiero.
Llega un momento en la vida de uno en que te chupa un huevo Bucay, te chupa un huevo tu vieja, te chupa un huevo. Entendés que... sos así, y que ya fue. ¿Funcionás a latigazos en el ojete, entregando las cosas hechas una mierda a último momento, sin haber dormido la noche anterior, cuando el fin de semana te la pasaste postrado mirando películas? ¿Aprobás las materias así? ¿Tus amigos te quieren igual? Y bueno. Listo. Qué va a hacer, seguí siendo las bosta que criaste, pero no te mientas, oh no (esto me lo leés con voz de yanqui traducido, ¿mh?).

De todas maneras, y si bien es cierto que soy pésimo administrador de mi tiempo, hay algo más macabro detrás de esto. Alguien nos está metiendo mano en el reloj. ¿Cómo puede ser que ya sea martes, si recién acabo de darle a mi papá el regalo que mi hermana le compró el domingo? ¿Cómo puede ser que sea Junio? ¿¡Cómo!, si aún estoy lleno de la comida navideña, la fruta abrillantada del pan dulce incrustada entre muela y muela?
Si yo te digo a vos, que debés ser un/a viejo/a choto/a igual que yo: ¿A qué jugarán ahora los niños que nacieron en los 90? La garoooooompa, los niños que nacieron en el 95, por ejemplo, ahora tienen trece años,... TRECE AÑOS... Yo vivo al lado de una escuela, y cada vez que salgo o entro cuando están reunidos en mi puerta los escucho y no les entiendo un choto. Yo, que tengo diecinueve años, me siento un viejo hediondo escuchándolos porque no los comprendo. "ay bldo, qué te hacés el canio, sos re pene", ¿perdón? Y encima los guachos, si me tienen que preguntar la hora, clavan un "Señor". ¡Ja! ¿DISCULPAME? (esto cual loca lo leés).
¿Dónde quedó el ir a alquilar un cassette del family, el "dele, un día más, se lo canjeo"?... el mirar mil veces las mismas películas de Disney, los Animaniacs, los Nick Toons, que duraban quince minutos y siempre veías otro, total... Y Nickelodeon miramos hasta los 14... no me digas...! Que Sabrina, que Le temes a la oscuridad.
Ahora nooo, ahora los señores nooo, a los 14 van a bailar. Lo que sí, ahora ir a bailar es más accesible. Si sos señorita, por ejemplo, y no tenés plata, todo bien, con un pete estamos.
No es así.
(Mirtha)
Yo así, no. A las corridas, no.
En un mundo de preadolescentes peteros e hipercomunicados: no.
Elvirita, traeme un vaso de agua. ¿Podemos ir a un corte, señor director, mh? ¿Cómo? No, no, no me importa, no, a un corte, a un corte, un besito.